Martine JACQUOT - CANADA

Dans le fatras de fin du monde quand le faste n’est plus que leurre la cartomanienne pleure sur les cendres […]

Il y a ceux qui hibernent au fond de leur tanière et ceux qui migrent quitte à en mourir d’ennui

À l’heure lucide où l’on se sent cernés par des barbares invisibles  faut-il fuir ou fermer les yeux  On pourrait rêver

Errance dans les dédales du labyrinthe du désespoir  ou entre les pages oniriques de l’invisible  Nulle part ne règne le

Frotter une allumette pour tuer la noirceur Le temps fonce comme un brise-glace Cruelle illusion d’avoir vécu d’avoir joué d’avoir

Le goût du café l’odeur de la neige panachée d’un filet de fumée de bois Le ballet des oiseaux La