Art et roman
Dans Le dernier baiser du papillon, l’art n’est pas un simple décor : il devient une force motrice, un langage parallèle qui accompagne l’enquête et révèle les zones d’ombre des personnages. Mon intention d’auteure transparaît dans cette volonté de faire dialoguer plusieurs univers – la musique, la peinture, et la narration romanesque – pour créer une atmosphère où chaque détail artistique éclaire un pan de l’histoire.
L’enquête, au cœur du récit, n’est pas seulement policière. Elle est aussi intime, presque introspective. Les personnages, Ariane Parse, Sven, Charles Duchet… qui n’étaient pas destinés à se rencontrer, se retrouvent bousculés par les circonstances, comme projetés les uns vers les autres par une force invisible. Cette collision des destins rappelle le geste du peintre qui juxtapose des couleurs inattendues, ou celui du musicien qui ose un accord dissonant… pour mieux révéler l’émotion. La vie, comme l’art, naît souvent de ces frictions imprévues. Je les aime, je les juge utiles.
La peinture occupe une place essentielle dans le roman : elle devient un miroir des âmes. Les tableaux, qu’ils soient décrits ou simplement évoqués, traduisent ce que les personnages n’osent pas dire. Les couleurs, les textures, les mouvements du pinceau deviennent des indices, presque aussi importants que les preuves matérielles de l’enquête. Ainsi je dirais que…
La peinture agit comme une mémoire, un témoin discret des secrets enfouis. Dans Le dernier baiser du papillon, où tout repose sur un cold case, elle devient même un élément clé de l’enquête. Sous ses couches successives, sous son vernis patiné par le temps, elle peut masquer des mensonges, dissimuler des traces, ou encore recouvrir des crimes que personne n’aurait soupçonnés au début de l’histoire.
et le chant, agit comme un fil secret. Il rythme les pas, accompagne les doutes, amplifie les tensions. Ariane Parse, une mezzo-soprano de renommée internationale porte en elle une fragilité qui devient un symbole. Sa voix, hésitante, brisée, parfois absente, agit comme un contrepoint à la musique qui traverse le récit. Cette femme avance, au début de l’histoire, dans un silence forcé, un silence qui pèse, qui trouble, qui questionne.
Quitter Paris devient alors une nécessité, presque un instinct de survie. Mais tout reste à construire et à découvrir.
C’est ainsi qu’elle fuit la capitale, laissant derrière elle le bruit, les regards, les attentes, pour se réfugier au Cap Fréhel. Là-bas, au bord des falaises battues par le vent, elle trouve une maison singulière, chargée d’une histoire qui n’appartient plus à personne : Pandora. Jadis baptisée ainsi par son ancienne propriétaire, la demeure semble porter en elle une promesse et une menace !
Ainsi chers lecteurs et ami sauteurs, Le dernier baiser du papillon devient un espace de rencontre entre les arts. Le roman s’y fait peinture, la peinture s’y fait musique, et la musique s’y fait récit où chaque détail artistique devient une clé pour comprendre les personnages et leurs destins entremêlés.
voici un premier extrait : une fuite ou une renaissance?
À la couleur bleu lavande qu’on devinait sur la façade en bois, on pouvait imaginer que cette propriété avait été, un temps, choyée et même accueillante. La douceur de ses tons pastel rappelait délicieusement la fraîcheur de la mer ou celle de la lavande qui s’était imposée en larges massifs généreux. Ces buissons bleutés et parfumés guidaient les pas jusqu’à l’escalier en bois, en partie vermoulu. Dans la chaleur de l’été, ces fleurs exhaleraient leurs parfums puissants. Il me tardait réellement de les sentir, de les respirer comme on s’enivre d’une fragrance envoûtante. Le porche évoquait ces maisons du Maine, près de Cape Cod, où j’avais vécu les premières années de mon mariage avec Paul. Les meilleures, très certainement, mais si brèves que le souvenir même de ce bonheur s’était presque volatilisé.
Les marques sur le plancher de la véranda étaient probablement les cicatrices laissées par un banc ou un rocking-chair sur lequel on avait dû s’attarder les longues nuits d’été, à imaginer son avenir, le regard plongé dans les étoiles.
Ce lieu me plut tellement que j’aurais été capable de l’acheter sans même l’avoir visité. Une rencontre inattendue, un coup de foudre immédiat, presque violent. Comme ces destins amoureux qui vous renversent et auxquels on ne peut résister.
Je pris la décision brutale d’écourter mon week-end, car j’avais, de toute évidence, déniché mon futur lieu de vie. J’avais enfin la force de quitter Paris, cette ville qui ne me comblait plus tout à fait et qui me donnait l’impression de me repousser sans vraiment oser me le faire comprendre.
Cette promenade solitaire, sans but précis, m’avait placée sur le chemin de mon destin, et rien n’aurait pu m’arrêter.
et un second où elle décrit cette passion dévorante pour la musique, une passion qui ne lui accorde que très peu de place pour la vie elle-même.
La musique avait été la seule passion de ma vie, chronophage mais généreuse. Je ne pouvais réfléchir qu’en notes et en mélodies. Ma voix était devenue mon unique instrument, celui qui me faisait rêver, penser, aimer depuis l’âge de quinze ans ; mais cet instrument s’était brisé en une seule soirée, alors que je donnais ma dernière réplique dans l’opéra de Stradella. On appelait cette maladie la tuberculisation du larynx, un mal terrible et insidieux qui ne laisse que très peu de chances à ses victimes. On perd progressivement sa voix, et seuls le souvenir ou le chagrin font encore vibrer des cordes vocales dont ne sortiront plus que quelques sons torturés et plaintifs.
Moi, j’y voyais un signe du destin. On me privait de ce que j’avais de plus précieux pour m’aider à comprendre que je m’étais peut-être trompée, que je m’étais détournée trop longtemps de ma propre vie. À force de travailler, je n’avais pas vu l’amour qu’on me portait. Alors il s’était éteint, discrètement, comme ces braises que l’on oublie de raviver avant qu’elles ne disparaissent.
À long terme, je pouvais développer une hypertrophie des cordes vocales et perdre définitivement ma voix. Sans elle, je n’étais plus personne. Elle donnait du sens à mes pensées — ou bien l’inverse. À force de souffrir et d’avoir peur, mon esprit s’était assombri. Je n’étais plus en mesure d’analyser la situation, encore moins de me projeter dans un avenir qui me paraissait désormais incertain.
Je devais me battre pour ne pas laisser cette voix m’abandonner, à l’image de tous les êtres chers qui avaient peuplé mon existence et qui s’étaient éclipsés sur la pointe des pieds. À croire que c’était mon destin de voir filer entre les mailles de ma vie ceux que j’aimais le plus. Le chant, ma passion, semblait prêt à prendre le même chemin.
Il me restait toujours l’option de jouer d’un instrument, à défaut de pouvoir chanter.